Чего-то пробило написать рассказ по БД от женского лица, благо, уже приходилось... Про маму с сыном. Кому покажется чересчур скабрезным – остановитесь на середине, но лучше прочитайте всё, и (особо подчёркиваю) – ничего не надо ДОМЫСЛИВАТЬ, написано только то, что написано и никаких тайных «подтекстов» и намёков на «возможное дальнейшее развитие событий» мой рассказ не содержит.
Приятного чтения!

Сходили с сыном в Луна-парк.

Кто из женщин в возрасте от… не берусь даже сказать, от скольки и до скольки лет, ни разу не задавался вопросом: а нужна ли ей семья (в любом её формате), то есть эдакая «ячейка общества», в разной степени лишающая возможности каждый вечер после работы сразу метнуться на «междусобойчик» с подругами, или в кино или ещё куда-нибудь? Штамп, конечно, но почему-то всегда принято (по умолчанию) представлять семью как некую обузу (при счастливом стечении, конечно, приносящую и маленькие радости) – но именно МАЛЕНЬКИЕ. При достаточно больших (как правило) тяготах и проблемах.
Так вот это всё – не про меня. Мне моя семья (а она состоит из двух человек – меня и моего сына, 11-летнего Ромы), есть ещё мама моя, но она живёт отдельно и отношения у нас с ней…ммм-м, перманентные, так скажем. Опустим подробности. Скажу, что Ромчик мой (я его так называю, по-современному) хулиганом в прямом понимании этого слова не является, но и не «домосед», не из тех, кого палкой не выгонишь из-за компьютера с его «игралками» и «стрелялками», и не из тех, кто до трёх ночи читает Кафку или кого-то в этом роде, вместо того, чтобы гонять по вечерам в футбол со сверстниками, а ночью украдкой полистывать под одеялом «Плэйбой» и предаваться сладострастным мечтам. Ромчик мой – оптимал во всех смыслах. Возраст у него тот самый, «пубертатный», точнее, на подходе. Девчонок-одноклассниц иногда приглашает в какое-нибудь «Кронверк-синема» (уж какие фильмы они там смотрят, не знаю), так как работаю на двух работах и возвращаюсь домой после десяти вечера. Правильно ли это? Не знаю.
Но мы с Ромчиком очень дружны, при том, что у меня, как у матери-одиночки, есть своя «личная жизнь», о ней рассказывать не буду, но мы оба стараемся не лезть друг к другу в эту самую «личную жизнь». Хотя я, как мать, стараюсь по возможности «контролировать», в частности, проводя иногда с сыном выходные. Иногда, вот как сегодня, ходим в Луна-парк. Он обожает кататься на всяких там «американских» горках и прочей такой фигне. Я, обладая довольно слабым вестибулярным аппаратом, в такие игры не играю, предпочитая всякие там «карусели-ромашки» и прочие утехи для людей «в возрасте».
Вот и сейчас я жду его с очередных «горок», а у самой в животе урчит. От голода. Три часа дня. Дождалась, наконец.
-«Ромчик, давай пообедаем. Тут вон, чебуречная рядом», - почти просяще, заглядывая в глаза, говорю любимому «детищу».
-«Да, мам», - неожиданно соглашается он. –«Жрать охота», - да, точно не аристократ… -«А то я ещё хочу и там, и вон там покататься…»
-«Дома-то когда будем?» - изображаю я «озабоченность». Ну как же, воскресенье, сыну в школу завтра, а мне на работу…
-«Мам, парк до девяти вечера открыт» - парирует сын. Ну, не поспоришь…
Мы идём и обедаем. Суп какой-то там, не самого лучшего качества, классические чебуреки, соки-воды. Жара ещё к тому же. После этого сын идёт на очередные «горки», а я на очередную «ромашку». Уговорились встретиться у того кафе, где обедали, чтобы не потерять друг друга, впрочем мобильники есть и у него и у меня. Прокатившись на карусели, иду к кафе. Но сына там нет. Видимо, пока все «горки» не перепробует… Ну а я все развлечения для «стариков» уже перепробовала. Не на детскую же карусель, со слонами и оленями, идти!
Пошла гулять по парку. Вокруг гомон, суета. А у самой (полчаса уже после обеда прошло!) какое-то неприятное, крутящее ощущение в животе. Бурлит в кишечнике, причём по нарастающей… Как-то мысли сами собой стремятся в сторону известного «домика» с заветными буквами. Ищу его по стрелкам-указателям. Ищется с трудом, диарея (самая настоящая!) уже не на шутку ударяет в мозг, и думать всё труднее.
Нахожу в итоге туалет и вижу, что в него (причём как в женский, так и в мужской!) огромные, чтобы не сказать гигантские, очереди! М-да… Но встаю в свою, дамскую. Живот крутит всё сильнее. Чтобы отвлечься, звоню сыну на мобильный. Не отвечает, видимо, на горках ещё. Чёрт, сейчас обосрусь… Робко прошу, чтобы пустили без очереди – бесполезно. Всем, видимо, приспичило…
Тут – мой звонит. Ромчик. «Откатался», видимо…
-«Мам, ты где?» - каким-то сдавленным голосом.
Объясняю – ГДЕ я, даю ориентиры. Он через три минуты подскакивает к очередям в туалет и находит меня. Подходит на полусогнутых, цвет лица – зелёный, голос дрожащий…
-«Мам, тут чего, очереди?» - спрашивает. Ну, понятно, один и тот же обед съели…
-«Да, Ромчик», - отвечаю таким же страдальческим тоном. –«А тебе тоже… нехорошо?»
-«Мне плохо, мам», - без обиняков отвечает сын. –«Ты чё, хочешь в этой очереди стоять?»
-«А у тебя есть другие предложения» - спрашиваю. Но понимаю, что сын прав, ни он, ни я «не достоимся» в этой очереди, просто обосрёмся раньше.
И мы оставляем очереди и несёмся на троллейбус. Семь остановок до дома – семь кругов ада. По дороге «подкалываю» сынка, хотя юмор даётся с трудом.
-«Ну что, не на всех горках сегодня покатался?» - иронизирую…
-«Мам, оставь, а?» - чувствую, что Ромчику реально плохо. У него ещё и «виражами» эффект, видимо, усилен. Кто может обосраться раньше? Нет, о грустном лучше не думать…
Троллейбуса не дождёшься. Слава Богу, народа на остановке мало, все в парке, не у всех диарея, видимо. Может, удастся сесть, будет легче. Но где же он? Вон, показался, зараза, из-за поворота…
Поравнялся с нами с дребезжанием, с лязгом открыл двери. Мы вваливаемся, плюхаемся на одно из «двойных» свободных мест. Фу-у, уже легче… Едем, троллейбус, как утка, переваливается с боку на бок, от любого «колыхания» в животе хочется повеситься.
На мне, к слову, брюки, а под ними – колготы. Несмотря на жару. Если обосрусь, ничего не должно, пардон, вывалиться, чего не скажешь о Ромчике, у него брюки, естественно, на трусы надеты. Хорошо, хоть не в шортах он сегодня на аттракционы отправился. Словно предвидели оба…
-«От чего это, интересно – от супа или от чебурек?» - просто чтобы отвлечься, выражаю «мысли вслух»…
-«От сока, мам…» - нет, Ромчик мой всё-таки тот ещё юморист. Даже в такой ситуации. –«Мам. Не спрашивай сейчас ничего. Аа-а-а…»
Похоже, ему ещё хуже, чем мне. Но у меня тоже испарина на лбу, голова кружится, сейчас душа выпрыгнет наружу. Или кое-что-другое… Нет. Хватит юмора. Блин, ну какая там остановка? Четвёртая? Пятая?
Подъезжаем. Встаём оба аккуратно, чтобы… С дребезгом открываются двери. Выходим, я первая, протягиваю руку сыну (забота о ближнем – прежде всего!) Несёмся к своему дому (до него – минуты три), но опять же аккуратно (не расплескать!)
Дверь в подъезд открыта (ура!) А лучше бы была закрыта, как я поняла потом…
Бегом (насколько это опять-таки возможно) поднимаемся на свой четвёртый этаж. Лифта у нас нет…
Вот мы и у дверей. Ключи у меня в сумке. Я, верная старым традициям «постсоветской женщины», таскаю с собой дамскую сумку достаточно внушительных размеров, в которой есть всё – что надо и не надо. Судорожно открываю, замок у сумки тугой. И так же судорожно вспоминаю – где ключи? Шарю по многочисленным её «отделениям». В одном – пудреница, расчёска. Нет… В другом – кошелёк. Тоже нет…
-«Мам, давай быстрее, а?» - Ромчик согнулся пополам, ему реально нехорошо. Блин, если парень дристанёт сейчас, я умру со стыда. На моей совести это будет…
«Отделения» сумки перешарила, осталась косметичка. Ромчик уже зелёный весь. И сама еле держусь. Буря в желудке. «Хррлл-л-л, бр-рл-рл…»
Пытаюсь открыть косметичку при том, что она лежит на дне сумки, за молнию, одной рукой. Ну что стоило по дороге, в троллейбусе, это сделать? Или перед входной дверью, будь та закрыта? Хотя тогда там, у подъезда, могли обосраться… Воистину – «не было бы несчастья, да «счастье» помогло…»
Плюнула, поставила сумку на пол, выудила косметичку, при этом что-то, шпильки там какие-то, вылетели и упали на пол, не обращаю внимания. Открываю дрожащей рукой косметичку, молния заедает, сволочь. Из-под всяких там помад и теней буквально «выдёргиваю» ключи. Пытаюсь вставить в замок, «не вставляется»…
-«Маа-ам, быстре-е…» - у Ромчика уже "крик души", самый настоящий. Согнулся бедолага буквально пополам, и тут…
«Чавк!» «Чавк!»
«Брр-л.., бульк…»
«Прррррррррррррр-р-р-р-р-р-р-р-р-р-р-р-р-р-р!»
.......................................................................
Нет, не угадали. «Опередила» я сына, сама того не желая. Моя попа, совершив «подлое предательство», раскрылась и я серанула в штаны таким фонтаном, что… До самых щиколоток в момент дотекло, как из ведра. В желудке по-прежнему «вулкан». Хотя и слабее. Чувствую, что не всё на этом…
А Ромчик-то, увидев (невозможно было не увидеть!) по ходу, и о своей проблеме забыл. Вытаращил глаза, хотя по-прежнему крючится. И тут, конечно же, ключ сразу в замок вставился. Дверь распахивается и я, запихнув всё валявшееся на полу в сумку и подхватив её, незакрытую, «ломанулась» в квартиру, даже не пропустив «страждущего» сына вперёд. Потому что думала ТОЛЬКО ОБ ОДНОМ. Даже забыв, что санузел у нас совмещённый и сыну, по большому счёту, он сейчас нужнее…
-«Входи, закрывай дверь!» - оборачиваясь, ору почти в истерике, швыряя расстёгнутую сумку на трюмо в прихожей. И – в ванную, в САНУЗЕЛ то есть, где, между прочим, и унитаз, без которого сыну сейчас – караул. Но мысль одна – в ванну! Смыть этот ужас с себя и своей души как можно скорее! Заскочив туда, уже инстинктивно хотела закрыть за собой дверь на задвижку и остановил меня только поистине «вселенский» вопль Ромчика из прихожей:
-«Маа-а-ам! Ты-ы…»
На ходу «осознаю», что неправа и от этого «смешения чувств» выстреливаю в трусы ещё одной порцией горячей жидели… Но это уже – детали… Запрыгиваю, словно пантера, в купель ванны (не снимая штанов, разумеется!), задёргиваю штору и кричу сыну оттуда:
-«Плюхайся быстрее! Не стесняйся! Я не смотрю!»
В животе, несмотря на происшедшие «извержения», всё ещё «бурлёж» и дискомфорт. Тут же принимаю решение: собираю, концетрирую всё своё внимание ТАМ (в желудке, кишечнике – как угодно!), полуприседаю, стоя в ванне и, уже по собственной воле, сокращая и расширяя мышцы попы, выдаю в штаны новую обжигающую струю дрисни. Липкая жижа обильно поливает зад, бёдра и ноги, потом понемногу иссякает. Относительный покой наступает и в животе.
Всё. Включаю душ на полную мощь, аккуратно стаскиваю с себя (отлепляя от ног и бёдер) брюки, колготки и трусы, "приземляю" всё это, полное дерьмища, на дно ванны. Стягиваю через голову блузку и, не выглядывая из-за шторы, бросаю её на стиральную машину, стоящую рядом. Лифчики я не ношу уже сто лет, так что "всё"... Готова. С этого мгновения всецело отдаюсь собственному мытью и стирке. Думаю, занимает это всё минут пять. Не могу видеть, что происходит «по ту сторону», но краем глаза, сквозь полупрозрачную занавеску, вижу силуэт своего Ромы, как мне кажется, постоянно меняющего положение, то сядет, то встанет. И кряхтит, и подвывает при этом как-то. И охает… Но у меня сейчас «заткнуты уши» и «закрыты глаза». Стараюсь даже ничего не думать и не предполагать на счёт сына. Но у самой – эдакий «подспудный» интерес: а он-то, сынуля мой ненаглядный, там, над горшком, что может думать и предполагать насчёт меня? Мой-то силуэт (правда, без особых «обозначений» и контуров), тоже с его стороны просматривается… Но вариантов нет.
Всё, омовение закончено. Вещи выстираны. Но всё равно надо их кинуть в стиралку и ещё раз… Выключаю душ, всматриваюсь сквозь занавесь и вижу, что сынуля всё ещё там (вернее, тут, над унитазом), но в «стоячей» позиции. Мне голой выходить из душа нельзя – целомудрие родительское, блин… Говорю:
-«Ромчик, родной, ты там скоро? Мне выйти надо…»
-«Мам, ты понимаешь…» - голос сына в данный момент передать не смог бы никто. –«Я тут это… ну того…»
И после небольшой паузы:
-«Ну, в общем… Обосрался… КАК И ТЫ…»
М-да, деликатность поколения «некст» не знает границ… Хотя – «нападение – лучшая защита»…
И тут на меня нападает хохот. Дикий, безудержный… Высовываю голову из-за занавески, аккуратно, чуть не закрыв глаза при этом. Впрочем, это лишнее – сынуля одетый, в штанах, не успел, видимо, их снять. А потом и не стал. Ну, молодец. Моя школа… Хотя благоухание от него, как… Как от меня несколькими минутами раньше.
-«Ромочка, дорогой мой», - произношу, давясь по-прежнему от смеха. –«Полотенце, воо-о-он то, банное, дай мне, я вытрусь и завернусь в него (Ну не заставлять же его с полными штанами идти к себе в комнату, чтобы «прошмыгнуть» мимо в свою!)А сам потом – давай сюда (в ванну, то есть) – и всё так же, как и я, по той же схеме… (Учёные мы, интеллигенция, блин!) Только выстирай всё тщательно и потом – в стиралку всё равно кинь, с моим шмотьём вместе. И запусти…
И проделав все озвученные мною только что манипуляции я, отодвинув штору, почти величественно, обёрнутая полотенцем наподобие римской тоги и сама чувствуя себя патрицианкой, вышагнула из ванны, открыла стиральную машину, кинула туда вещи, забрала лежащую на машине блузку и опять прямо-таки аристократически кивнула сыну, который, с полными штанами (но похоже, забыв в этот момент про это!) просто воззрился на меня… Ещё бы, ведь впервые в жизни он меня видел в таком виде (из одежды только полотенце!) Не нагишом, конечно, но…
-«Быстро залезай в ванну», - промолвила я уже строже. (Нельзя, чтобы «фривольность» слишком далеко зашла). Всякое в жизни бывает, но…
И, уже затворяя дверь, я увидела, как Ромчик в одежде полез в ванну и задёрнул за собой штору…
Потом мы, наглотавшись лошадиных доз лоперамида, пили с сыном чай. Сначала, по очереди, бросая взгляды исподлобья друг на друга, прыскали, а потом хохотали, не в силах сдержаться. Допив чай, я сказала сыну:
-«Пусть это будет нашей с тобой маленькой тайной…»
И после паузы инстинктивно добавила:
-«А лучше – большой…»
Никакого «двойного подтекста" эта реплика в моих устах тогда не содержала. Уже позже осознала, что у неё был (или мог быть) «двойной смысл»…
Но главное, уверена, что так оно впоследствии и получилось. Ромчик мой – не болтун…

Отредактировано Cabaliero (16-04-2020 20:43:15)